[Odyssey]

Ну что же, форумчане, давайте попробуем начать утро с лирического...

Владимир Уфлянд

+ + +

Набрав воды для умывания
в колодце, сгорбленном от ветхости,
рабочий обратил внимание
на странный цвет ее поверхности.
– Вот дьявол! Отработал смену,
устал,
мечтаешь: скоро отдых! –
а здесь
луна,
свалившись с неба,
опять попала в нашу воду.
Теперь попробуй ею вымыться.
Чтоб растворился запах пота.
Чтоб стал с известной долей вымысла
тот факт, что смену отработал.
Свою жену он будит,
Марью,
хоть и ночное время суток.
Фильтрует воду через марлю,
но ведь луна – не слой мазута.
И от воды не отделима.
Рабочий воду выливает
в соседские кусты малины.
Кисет с махоркой вынимает.
И думает:
– Вот будет крику,
коль обнаружится внезапно,
что лунный у малины привкус,
что лунный у малины запах!

1959

[Odyssey]

Просто к слову... о зиме...

Виталий Амурский

ИЗ ЦИКЛА «СНЕГОРОЖДЕНИЕ»

Снегу, выпавшему со 2-го на 3-е января 1891 г. в Варшаве,
когда родился Осип Мандельштам

Ну вот и снег! Мое почтение!
Заждавшись, спрашивали: будет ли?
Так гостя ждут на день рождения
Или в обычный, то есть в будничный.

День, впрочем, шел уже на убыль,
Густели сумерек чернила,
Чернели улицы, как уголь,
В зрачках случайных очевидцев.

И вот, не оставляя пятен,
Слегка торжественно и медленно
Он появился, будто в Пятой
Главе «Евгения Онегина».

Тогда ж, январским утром третьего,
Мороз немного отодвинулся,
Как будто мягче стала плеть его,
Но ртуть мерцала ниже минуса.

Варшавским улицам рядиться
В нарядах белых было радостно,
О том же, кто в ту ночь родился,
Умалчивал озябший градусник.

(очевидно, 2016)

Оффтоп

Если вдруг кому будет интересно - здесь есть материал об авторе: https://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%90...8C%D0%B8%D1%87.
А здесь - его последние журнальные публикации (и стихи, и проза): http://magazines.russ.ru/authors/a/amurskij.

[Odyssey]

Осип Мандельштам

* * *

Я слово позабыл, что я хотел сказать.
Слепая ласточка в чертог теней вернется
На крыльях срезанных, с прозрачными играть.
В беспамятстве ночная песнь поется.

Не слышно птиц. Бессмертник не цветет.
Прозрачны гривы табуна ночного.
В сухой реке пустой челнок плывет.
Среди кузнечиков беспамятствует слово.

И медленно растет, как бы шатер иль храм:
То вдруг прокинется безумной Антигоной,
То мертвой ласточкой бросается к ногам,
С стигийской нежностью и веткою зеленой.

О, если бы вернуть и зрячих пальцев стыд,
И выпуклую радость узнаванья -
Я так боюсь рыданья аонид,
Тумана, звона и зиянья!

А смертным власть дана любить и узнавать,
Для них и звук в персты прольется!
Но я забыл, что я хочу сказать, -
И мысль бесплотная в чертог теней вернется.

Всё не о том прозрачная твердит,
Всё - ласточка, подружка, Антигона...
А на губах, как черный лед, горит
Стигийского воспоминанье звона.

1920

[Odyssey]

No comment, my dear, no comment...

Мэри

* * *

Было время, процветала
В мире наша сторона:
В воскресение бывала
Церковь Божия полна;
Наших деток в шумной школе
Раздавались голоса,
И сверкали в светлом поле
Серп и быстрая коса.

Ныне церковь опустела;
Школа глухо заперта;
Нива праздно перезрела;
Роща темная пуста;
И селенье, как жилище
Погорелое, стоит, –
Тихо все – одно кладбище
Не пустеет, не молчит –

Поминутно мертвых носят,
И стенания живых
Боязливо бога просят
Упокоить души их.
Поминутно места надо,
И могилы меж собой,
Как испуганное стадо,
Жмутся тесной чередой.

Если ранняя могила
Суждена моей весне –
Ты, кого я так любила,
Чья любовь отрада мне, –
Я молю: не приближайся
К телу Дженни ты своей;
Уст умерших не касайся,
Следуй издали за ней.

И потом оставь селенье.
Уходи куда-нибудь,
Где б ты мог души мученье
Усладить и отдохнуть.
И когда зараза минет,
Посети мой бедный прах;
А Эдмонда не покинет
Дженни даже в небесах!

[Odyssey]

Борис Пастернак

* * *

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

[vvllaaddiimm]

Сколько их у тебя? Она отвечает: "Трое..."
Делая вид,что считает на пальцах своих кривых...
Ведьма,ну хватит! Ты правду никак не скроешь!
Все уже знают,что первого нет в живых...

Плачет взахлеб и слезы текут рекою...
(Я и не знала,что ведьмы умеют плакать)
Сколько осталось их? Она,не моргая: "Трое..."
Ведьма,ну хватит слезами на жалость капать!

Сплюнет и крестится...ведьма совсем безбожна...
И причитает: " Как я его любила..."
Ведьма,не ври! Ну, хватит! Ну,сколько можно?
Ты же сама взяла и его убила!

И ухмыляется,спрашивая со злостью:
"Кто ты такая?" Я ей отвечаю: "Совесть..."
(Я очень редко к ней залетаю в гости)
Но вот пришлось...за третьего беспокоюсь...

Был и второй,но ведьма о нем ни звука,
Даже ни слова,но был(я же точно знаю!)
Это доказывает,что ведьма совсем не сука!
Есть и такие,что после нее выживают.

Ведьма меня боится...( я этим пользуюсь)
Ведьма не злая,а попросту несчастливая.
Ведьма от горя вся почернела...сгорбилась...
Но я же знаю,какая она красивая!

Ведьма устала...она не боится смерти,
Страшной расплаты,непредсказуемого финала...
Кто тебя так? Она отвечает: "Третий..."
Вижу не врет...и я ей в ответ промолчала...

Мне нельзя вслух...но ведьма поймет мой почерк...
Я же не Бог,чтоб взяться ее судить...
Я только Совесть... и рот свой заклеив скотчем,
Я ей пишу: "Давай, помогу убить!"

Ира Троц

[Odyssey]

Николай Заболоцкий

Поздняя весна

Осветив черепицу на крыше
И согрев древесину сосны,
Поднимается выше и выше
Запоздалое солнце весны.

В розовато-коричневом дыме
Не покрытых листами ветвей,
Весь пронизан лучами косыми,
Бьет крылом и поет соловей.

Как естественно здесь повторенье
Лаконически-медленных фраз,
Точно малое это творенье
Их поет специально для нас!

О любимые сердцем обманы,
Заблужденья младенческих лет!
В день, когда зеленеют поляны,
Мне от вас избавления нет.

Я, как древний Коперник, разрушил
Пифагорово пенье светил
И в основе его обнаружил
Только лепет и музыку крыл.

Ну и в развитие темы; как говорится, ее конкретизация...

Борис Пастенак

Март

Солнце греет до седьмого пота,
И бушует, одурев, овраг.
Как у дюжей скотницы работа,
Дело у весны кипит в руках.

Чахнет снег и болен малокровьем
В веточках бессильно синих жил.
Но дымится жизнь в хлеву коровьем,
И здоровьем пышут зубья вил.

Эти ночи, эти дни и ночи!
Дробь капелей к середине дня,
Кровельных сосулек худосочье,
Ручейков бессонных болтовня!

Настежь всё, конюшня и коровник.
Голуби в снегу клюют овес,
И всего живитель и виновник -
Пахнет свежим воздухом навоз.

[Odyssey]

Сегодня - Всемирный день поэзии. Подравляю всех читателей и, конечно же, в первую очередь - авторов!



Валерий Брюсов

* * *

Ты должен быть гордым, как знамя;
Ты должен быть острым, как меч;
Как Данту, подземное пламя
Должно тебе щеки обжечь.
Всего будь холодный свидетель,
На все устремляя свой взор.
Да будет твоя добродетель –
Готовность войти на костер.
Быть может, всё в жизни лишь средство
Для ярко-певучих стихов,
И ты с беспечального детства
Ищи сочетания слов.
В минуты любовных объятий
К бесстрастью себя приневоль,
И в час беспощадных распятий
Прославь исступленную боль.
В снах утра и в бездне вечерней
Лови, что шепнет тебе Рок,
И помни: от века из терний
Поэта заветный венок!

18 декабря 1907 года

[Lero]

Цитата: Сообщение от Odyssey  Сегодня - Всемирный день поэзии.

"Подумаешь тоже работа, -
Беспечное это житьё:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за своё.

И чьё-то весёлое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.

А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.

Налево беру и направо
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой
И всё - у ночной тишины."

Анна Ахматова

Ну и великое..."...Когда б вы знали из какого сора растут стихи , не ведая стыда"

[Lero]

Ну и еще Владимир Владимирович, Маяковский который, имел по этому поводу свое мнение и рецепт

"....У меня решение одно отлежалось:
помочь людям.
А то жалость!
(Особенно предложение пригодилось к весне б,
когда стихом зачитывается весь нэп.)
Я не против такой поэзии.
Отнюдь.
Весною тянет на меланхолическую нудь.
Но долой рукоделие!
Что может быть старей кустарей?!
Как мастер этого дела
(ко мне не прицепитесь)
сообщу вам об универсальном рецепте-с.
(Новость та,
что моими мерами
поэты заменяются редакционными курьерами.)

Рецепт
(Правила просты совсем:
всего – семь.)
1. Берутся классики,
свёртываются в трубку
и пропускаются через мясорубку.
2. Что получилось, то
откидывают через решето.
3. Откинутое выставляется на вольный дух.
(Смотри, чтоб на «образы» не насело мух!)
4. Просушиваемое перетряхивается еле
(чтоб мягкие знаки чересчур не затвердели).
5 Сушится (чтоб не успело перевечниться)
и сыпется в машину:
обыкновенная перечница.
6. Затем
раскладывается под машиной
липкая бумага
(для ловли мушиной).
7. Теперь всё просто:
верти ручку,
да смотри, чтоб рифмы не сбились в кучку!
(Чтоб «кровь» к «любовь»,
«тень» ко «дню»,
чтоб аккуратненько
одна через одну.)

Полученное вынь и…
Готово к употреблению:
К чтению,
К декламированию,
К пению.

А чтоб поэтов от безработной меланхолии
вылечить,
Чтоб их не тянуло портить бумажки,
Отобрать их от добрейшего Анатолия Васильича
И передать
Товарищу Семашке."